DO CHEIRO
(Iara Assessú)
A
sensibilidade que explode os poros
Exala um
perfume de calma infância
Alma infância passadista
Louca como
a mão certa
Larga como
a mãe gorda
Que pouco faz
do mundo
Mesmo quando
ainda carrega...
A magoa do
tempo é pouco
Um pouco que se sucede
Dentro de
uma força tão bruta e lilás
Que só faz
parar o mundo pra gritar
Aos vagabundos que nascem
Como trevo
de três folhas, não secam no caderno...
Se
reproduzem numa eternidade qualquer
Escalando as
paredes da casa
Com suas
almas passageiras
Aguardam o
momento de se adentrarem no pipoco...
Infância tem
cheiro de lápis de cor!
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